Ненавижу осеннее небо. Особенно это. Яркая синева давит на глаза, рождая пульсирующую боль в висках. А его контраст с багровостью листьев на редкость отвратен. Впервые так.
Осеннее солнце ненавижу вдвойне. Светит болезненно ярко и ничерта не греет. Такая сильная фальшивка.
Этот сентябрь решил все. Также он выжег все, что было у меня в душе, оставив пепелище. Ненавижу. Люто бешено ненавижу.
Меня отчего-то преследует запах весны. Живой, молодой. Весенний. Еще одна фальшивка. Почему? За что? Я хочу пахнуть весной. Весной и смертью. Чтобы остекленевший взгляд был навечно устремлен в это ставшее фальшивым небо. Ничего настоящего тут не осталось. Ничего, что внушало бы уверенность и желание пахнуть, чуть позже, но уже настоящей весной. Без смерти. Без фальши. Без сладко-приторного запаха предательства и лжи.
Но смысл? Отречься от этого невозможно - слишком не хочу я причинять боль тем, кто ко мне привязан. Нет, я не говорю о этих мерзких масках в Сети - о своей привязанности и любви они все врут. Все, без исключения. Мерзко, пакостно врут, умудряясь тем не менее залезть мне глубоко в душу, а после рвать ее на части. Больно, с кровью и мясом. А потом - выжигать, чтобы не осталось ничего, кроме пепла. Я это знаю. Знаю и понимаю. Я говорю о тех, кто на самом деле мне важен. И кому важен я. Таких мало.
И я откажусь от истинной весны только тогда, когда таких людей не будет. Пока что буду терпеть. Как долго - решать не мне.
