Так привычно утопать во всей этой тоске. Плыть по течению, бездействуя. Впитывая боль и грусть. Тошно...
Я перегорела? Наверное. У меня нету больше сил сопротивляться, бороться. Нет, я не сдался. Я лучше умру десятки тысяч раз, но не сдамся. Я просто устал. Очень сильно. Мне нужен отдых.
Но как трудно порой держать "хвост пистолетом". Это стало слишком трудно. Притворство. Я давно живу с ним. Показав свою слабость - рискуешь потерять все. А есть ли мне чего терять? Не знаю. Жизнь? Ха-ха три раза. Череда бесконечно повторяющихся событий - стоят ли они этой боли? Вероятно, нет.
Все, приплыли. Пора домой. Прощай, крыша! Здравствуй, дядя Зигмунд. Забронируй мне пожалуйста палату №13 в псих-больнице имени доктора Чернышевского.
Шучу. Как всегда. Маска. Ее уже не содрать. Маска шута. Печального человека, вынужденного веселить других. Иначе - пропасть. Я ее так боюсь, так избегаю. Но еще чуть - и я провалюсь. Всенепременно. И буду падать. Долго-долго падать.