Снова, чьи-то обломки судеб... Снова чьи-то обломки доверия...
Но есть те, кто всем этим питается. Они рыскают в уголочках души, выискивают за что зацепиться и опорочить, и опрокинуть. Они боятся исполненных сил, но накидываются на тех, кто упал, изранен и попросту умер.
Снова, чьи-то осколки желаний.
Это тоже их пища. Убить в человеке мечту - убить человека. Это их дело, им это по душе.
Но останки лишь очертаний. В некоторых. Еще теплятся теплые образы...
Они как тут. Но как без них? Они словно рождены, чтобы закалять нас. А может быть "шакалы" не так страшны? Может они ошакалились, потому что их никогда не любили? Любить их? Врагов?
В своих снах и мечтах, друзья мои. Рисовали свои картины. Жизнь ведь штука, увы, упрямая. У нее есть свои извилины...
Увы... Не все так, как мы задумали. Хоть уверенно нам пророчили. Пророки ложные...
Но...
Не совпали расчеты с суммами. И по жизни ,увы, "просрочили"...
Пустынные моря и океаны. Преодолеть бы.
- А вы, "шакалокосящие" не смотрите так злобно, мы вас уже "не ненавидим", но еще...- хоть это получается. А как же любить?
Рифы воткнулись в корабль судьбы... Он не один(корабль) на кладбище обломков судеб...
Капитаны "спящие" не увидели. А ведь кто-то поверил и доверил души...
Шакалы. Неужели санитары общества? Начинаю любить, словно отхаркивая кровь туберкулезную, говорю хриплым голосом - прощаю...
Все одно мы не станем грифами. Над упавшими, с глазами "палящими".
Не для нас ведь питаться падалью. Нам бы лучше крылья орлиные. А когтями напрасно рвали мы...
Что увидели глаза соколиные. А ведь орлы, - не стервятники. Хоть это радует...