Вот мы сидим. Конечно, грустно: там праздник, солнце и салюты, и все запуталось - да к черту.
Сегодня был не просто день. Сегодня розовые стекла с нас спали; сразу все поблёкло, и показалось даже в чем-то,
Что мы - не боги. Странно, правда? Нам до небес было два шага, а мы сидим. И крыльев - нет.
В соседней комнате, за стенкой, играют в покер. Переменно везет, и слышатся довольный, но тихий шепоток.
В ответ мы вздрогнем - помогает. Ну надо же... еще играют, а мы так жалко, бесполезно
Сидим в холодной, бледной, мерзкой, продрогшей комнатке. Нам тошно. И стало быть, пора понять,
Мы - неудачники. Нам можно.
И все казалось раньше фартом. Нам удавалось воровать; дебоши, выпивка, кутёж. Теперь на стоп.
Перемотай... А, пленка рвется - ну так что же? Запишем новую. Приятно такую власть воспринимать.
Когда мы в первый раз убили - как было весело, ты вспомни. И ни на миг не стало стыдно ни перед кем.
Перед собой? Не в нашем стиле. Комом в горле теперь встает у нас молчанье домов и стен.
Случайных тем мы избегаем. Все до боли зубовной вдумчиво и точно. А смысл? Погиб под весом ночи.
Да, мы - не боги. Жаль... ведь правда, жаль. Так долго шли, и так бессовестно упали. Давай уйдем.
Куда, за сталь?.. Оставь. Как там, у классиков? Нет места для печали? Ну вот. Пойдем, сыграем в покер.
Теперь наоборот, и все идет обратным ходом. Старик Рэй прав, как и всегда.
Мы люди, в общем. Чувствуешь? Свобода.