Бедный мой призрак,- прошептала она,- разве негде тебе лечь и уснуть?
- Далеко-далеко , за сосновым бором ,- ответил он тихим, мечтательным
голосом,- есть маленький сад . Трава там густая и высокая, там белеют звезды
цикуты, и всю ночь там поет соловей. Он поет до рассвета, и холодная
хрустальная луна глядит с вышины, а исполинское тисовое дерево простирает
свои руки над спящими.
Глаза Вирджинии заволоклись слезами, и она спрятала лицо в ладони.
- Это Сад Смерти? - прошептала она.
- Да, Смерти. Смерть, должно быть, прекрасна. Лежишь в мягкой сырой
земле, и над тобою колышутся травы, и слушаешь тишину. Как хорошо не знать
ни вчера, ни завтра, забыть время, простить жизнь, изведать покой. В твоих
силах помочь мне. Тебе легко отворить врата Смерти, ибо с тобой Любовь, а
Любовь сильнее Смерти.