[316x443]
Милый.
Я хочу с тобой попрощаться. Навсегда.
Душа согласна отпустить тебя. Больше никаких царапин на твоей спине, немых выдохов в попытке удержать, пустых укоров...
Я отпущу тебя. Как ты и хотел.
Ты так хотел, чтобы я тебя отпустила. Давно. И не мучила себя. И я хочу исполнить твоё желание.
Милый.
Ты только потом не жалей, ладно? Я просто этого не выдержу.
Знала, что ты не вернёшься. Знала, что даже если вернёшься, назад не пущу. Не знаю, на что надеялась.
Прошлое надо забыть. Перечеркнуть. И не возвращаться к нему.
Лучше не будет.
Милый.
Навсегда запомню вкус твоих губ. Пусть ты никогда и не прочтёшь всего этого.
Милый.
Я оставлю тебе стихотворение. Ровно одно. Злое. Косое.
Ты не увидишь. Но почувствуешь.
Первое и последнее в этом дневнике. И последнее о тебе.
Хотя обвинять надо, в первую очередь, саму себя...

Убивает твоя бессердечность.
Убивает меня. До нервоза.
Убивает меня "нашу" вечность,
Как мороз. Вянет свежая роза.

Убивает твоя бессердечность.
Только это тебя не колышит!
Убивает меня! У-би-ва-ет!
Впрочем, ты это даже не слышишь...

Убивает твоя бессердечность:
Эгоизм распускает бутоны.
Будто сам ты - шестая конечность,
Будто ты - вся палитра и тоны!

Ты в себе поискал бы причину:
Но не видишь, как будто нарочно!
Ты и сам маслом пишешь картину.
И ломаешь. От этого тошно.

Убивает твоя бессердечность,
Но терплю, ведь нельзя мне иначе.
Убивает твоя бессердечность.
Доигрался. Я все-таки плачу.

Милый.
Прощай. Пишу это слово последний раз. Чтобы больше не возвращаться к этим чувствам, к этому "новому матному слову".

P.S. Конец... И вправду конец.