пишу письмо который год подряд –
одно и то же об одном и том же –
печатных букв полупечальный ряд,
в надежде ими что-то подытожить.

выходит скверно – осень и печаль,
что за окном моим, что на бумаге.
пустые скверы, лодочный причал,
засохшие, безжизненные маки,

опавшая в мгновение листва,
потухшее октябрьское солнце.
но, поклоняясь странным божествам,
я знал, чем эта осень обернётся.

ещё одно письмо. ещё одно
о том, как я закончился как автор,
как всё, что мною было рождено,
умрёт быстрей меня с приходом завтра.

как почва будет бедной и сухой,
как дождь в неё впитается бесцельно,
и как словам моим не стать сохой
и не вспахать её, не обесценив

всё то, кем был я, то, кем я не стал.
мои стихи – орудие для пыток.
я видел в отражении зеркал
себя рождённым, чтобы быть убитым.

как оказалось, всё не навсегда.
а то, что есть – безвольность или сила?
свобода – культ, а я – его сектант,
который просто жаждал быть счастливым.

как будто что-то шепчет: «утопись
в своих слезах. быть может, станет легче!»
и я – не воин. просто утопист,
который думал, что искусство лечит.

(с) И.Врублевский
[466x700]