Тебе намело жёлтых листьев в почтовый ящик,

А письма давно не приходят – не те времена.
Суровый ноябрь, невзначай укрывающий спящих,
Никак не уйдёт – по ночам всё стоит у окна.

Жди первую изморозь – будет, наверно, в субботу.
Твой дом заболел и от сильного ветра оглох.
Ты больше не ходишь дворами на старую почту,
И этот исход, в самом деле, не так уж и плох.


(с) Максим Дубровский
[466x700]