беспредельно.
почти безропотно.
безмятежно.
что скрывается под слоями твоей одежды?
речь совсем не о теле и родинках.
о душе.
ты хотел о любви или боли?
финал.
туше́.

человек-недосказанность. вместо поэзий – ломка.
все стихи так паршивы, что их наживую ско́мкал.
пусть не тем доверялся, пускай выбирал не тех,
но из каждой никчёмной любви получался текст.

получались слова, но они пропадали в чаще
бесконечных других, бесполезных, ненастоящих.
безотказное сердце запрячу на антресоль,
чтоб потом, через годы, отправить без адресов
бандеролью ничейной, без имени и фамилий,
в те места, где меня узнавали, но не любили;
где меня предавали все те, кому я был предан;
и куда я, скорее всего, уже не приеду.

посвящу эти строки не абы кому – потомкам.
расскажу им, что я разучился писать о том, как
полюбил в первый раз безгранично, но безответно.
и с тех пор ненавижу ни август, ни зной, ни лето.

что ещё расскажу им? как раньше просил у Бога,
а потом перестал. и не за́жил притом убого.
что слова мои стали нужны. и не только мне.
что Вселенная не насылает на мир камней.

что Вселенной вообще как-то всё равно на проблемы
человека, который её осуждает в своих поэмах.
что чем старше ты, тем неприметнее море в луже.
что искусство – попытка увидеть свою же душу.

что мир рушится, а вместо правды – мы все фальшивим.
что мы все – просто дети, но думаем, что большие.
мы боимся кто жизни, кто смерти. страшимся страха,
забывая о том, что конец у всех одинаков.

безысходность.
бесчувственность.
меньше, чем безучастно.
получилось так больно, хоть я и хотел о счастье
написать этот текст, облекая свой мир в слова,
но сломался внутри и впоследствии всё сломал.

и пока все вокруг то в ретритах, то «марафонят»,
я устал быть никем и теряться на чьём-то фоне,
просыпаться, не зная, умру или буду жив…

что скрывается под слоями моей души?


(с) И.Врублевский
[398x700]