У времени весёлое лицо.
Давай поговорим, в конце концов,
о том, что слишком зыбко, слишком нервно.
О странной траектории любви.
Ещё вчера касания твои
мне тело выжигали изнутри,
и боль была отчётлива, трёхмерна.
Потом сменили градус вечера.
Уже не так тепло светились окна,
и утром не румянился восток нам,
бессонницу встречая на ура...
Из верхней точки только два пути:
взлететь (а помнишь – мы с тобой летали,
кружились по немыслимой спирали,
и руки не разнять, и не уйти) –
и падать вниз.
Падение, полёт...
Их различить под силу только птице.
А нам с тобой всё кажется и мнится,
что мы летим. И осень настаёт.
Её порыв (и ветра тоже) чист –
вина и мёда к зелени добавить.
Гляди в окно: вот этот жёлтый лист,
которому так кстати позолота,
как мы, пленён иллюзией полёта,
но падает.
Возьми его на память...

© Полина Орынянская
[700x700]