Да что стихи? Изъян моей природы.
Другой живёт в потоке дней и лет
и дышит просто – он отсюда родом,
он видит свет, когда он видит свет.

А я и по протоптанной дороге
иду на ощупь, каждый раз с нуля.
Я «пироги» читаю как «пироги»,
не сосны вижу – мачты корабля.

Другой в ладонях держит мир, а я же
ни тут, ни там, болтаюсь между строк,
как дымка на предутреннем пейзаже,
пока рассвет её не уволок.

Другому просто боль, печаль, досада.
А мне – слова как острые ножи,
которыми разделать чувство надо.
Я не живу, я вспарываю жизнь.

Мне хочется смотреть вокруг и трогать
кору, цветы, листву, а не слова.
Идти, ногами чувствуя дорогу,
не слыша, как под ней болит трава.

Земля, меня ты держишь плоховато,
я глупо трепыхаюсь над тобой.
Не потому, что больно я крылата,
а потому, что так крылата боль.


© Полина Орынянская
[392x700]