Не смотри, как уходят дни,
За собой все мосты сжигая…
«Что осталось нам от любви?» —
Спросишь, пепел с груди сдувая.

Что останется? Что даст сил?
Что заставит поверить в чудо?
Ничего. Всё по-новой, прости.
Так задумано небом. Мудро…

© Бел Якова
[492x700]