Уйти за тысячи земель,
Обидевшись на прошлые дороги.
В неделе — шесть дней для пути…
Последний — протянуть чтоб ноги.

Иль утопить его в вине…
И в покаянии, как в гневе,
Гореть на медленном огне
На родовом засохшем древе.

Собрать весь пепел в узелок,
Живой водой с колодца спрыснуть,
Внушить, что каждый одинок…
Нет смысла уж менять отчизну.

Поверить в завтра… Как в вчера.
И по натоптанной — метнуться,
Чтоб встретить прошлое… любя.
А если — нет… Хотя б не отвернуться.





© Бел Якова
[433x700]