Куда проснулся — там и Дон Кихот, до жути романтичный неумелец. и звон в ушах, и шум кофейных мельниц с утра организует переход не к подвигам, но к малому "сему", имеющему вескую причину. понятно, где ответствовать по чину, неясно — как наладить по уму, которого палата или две. две лучше. последи за номерами, доверившись чутью, кардиограмме, ну в самом крайнем случае — молве.

на что решился — то и превозмог. без разницы — момент, эпоха, веха.
и вот уже воспитываешь эхо, сажаешь кустик, строишь теремок, не говоря о прочем остальном, пытаясь игнорировать сигналы: то окончанья канули в каналы, то в астрах обнаружен астроном. из форточки доносится "фьюить". волнует копошение за шторой. и вроде ты в очередной который пообещал себе не выходить на улицу (вестимо, не Мадрид) ни в той связи, ни в этой ипостаси. однако утро снова нежно красит, а кофе устрашает. но бодрит.




(с) Резная Свирель
[400x675]