***

Чуть припудрилась черень утренней

Не целованной солнцем земли.

Спит писатель уж музою брошенный,

Да гремят пробужденья звонки.

Сна обрывки в зевоте простуженной,

Меланхолик утренний ад…

Поднята, но еще не разбужена,

Лишь на плечи накинув халат.