Я хочу писать стихи.
Зарывшись в гору конфет с вязким, клейким, тягучим кремом, который я буду ежесекундно с нажимом слизывать со своих губ. Жаль, что не с твоих. Он мягко разнесет по комнате аромат терпкой, переспелой вишни, которая так будет напоминать мне свет небольшой настольной лампы, простого стола и кожаного кресла рядом с хмурым, задумчивым окном. И серые кирпичи над ним будут выводить рифмованные строки на жемчужном лепестке плотной бумаги.

Я_хочу_писать_стихи. Бывает настроение, которое так называется. Которое захватывает и не отпускает, даже если ты, с тяжелым вздохом из категории «как трудно жить», начинаешь хаотичными движениями сваливать в сумку бессмысленные, но столь нужные вещи, потому как завтра утром в погоне за автобусом половину забудешь, что опять обернется этими чертовыми бытовыми жизненными_неудобствами.