Я плаху строю себе из стихов,
Роняя их каплями крови на хризантемы,
Вы слышите звон от цепей и оков?
Молчите, дрожа в испуге, безропотно немы...

А менестрель - слуга не ваш, а слов,
И слова в благодарность его пальцы ласкают,
Очнитесь же, люди, от душных снов,
Ваши руки от злости в него камни кидают.

Но отложу свой крест и вам спою
Последнюю песню о счастье и тихом горе,
О том, как в одном чудесном краю
Ветер играет с людьми на вольном просторе,

Там доброта расцвела любовью,
Не найти на всём белом свете людей тех нежней.
В том краю плаха залита кровью,
И в одиночестве сумерек поёт соловей.