Катастрофически сложно дать названия всем моим чувствам. Какая химия происходит во мне, когда я смотрю на твоего сына? На твою счастливую, улыбающуюся маленькую семью. 
Мне хочется погладить его по голове и поцеловать в пухлую щеку. Взглянуть в глаза, которые, несомненно, твои. В нём, кажется, всё твоё. А год назад столько в нас было сомнения. И этот твой ночной телефонный звонок выцепил меня из сна. Но мне казалось, что всё это тоже сон. Не страшный, но нелепый. Такой, которого быть не должно.
Год, ровно год. Ты не пишешь мне утренних смсок, я не пишу тебе ночных. Не ищу дешевые билеты на поезда, не высматриваю в магазинах нам одинаковые футболки. Я живу другими. И, кажется, вспоминаю о тебе предательски редко. Но когда неделю назад ты набил под сердцем тот рисунок, что я рисовала тебе прошлым летом - я плакала. Свернувшись комочком и зная, что всё, что говорят о любви - сущий бред.
Я не жду встреч, мне не хочется обнимать твои худые сутулые плечи. Мне не хочется знать как твои дела. Но этого маленького человека с твоими глазами я хочу поносить на руках. Я хочу ему понравиться. Чтобы он смеялся. Чтобы он улыбался мне.
Чтобы та часть любви, которую ты не заслужил, досталась ему.
Маленькому, не виноватому ни в чём человеку с твоими глазами.