Я знаю тебя уже, наверное, лет восемь. Я не знаю тебя, кажется, ни дня. Улыбаюсь каждому твоему сообщению и надеюсь на то, что ты улыбаешься каждому моему. Мне страшно сталкиваться с тобой в коридорах, смотреть в твои темно-карие и потом еще всю неделю выгонять из себя это желание при следующей встрече запустить руку в твои лохматые волосы или провести ладонью по твоей щеке. Я всё равно не смогу, на меня находит оцепенение. Я научилась находить общий язык со всеми, приобрела нужную уверенность в себе, научилась поддерживать разговор на ничего не значащие темы, но... Но как только рядом появляешься ты, я снова та четырнадцатилетняя девочка, которая мечтала, чтобы ты ей улыбнулся. Которая не верила в себя ни на грамм, которая, скорее бы, сбежала, чем сказала бы тебе хоть пол слова. И который год я спрашиваю себя. Господи, если это не любовь, то что? А если любовь, где те самые чудеса? Я, конечно, понимаю, что даже они требуют немного времени. Но, кажется, оно затянулось. Я хочу хотя бы узнать кто ты, или понять кто я, когда я рядом с тобой. Сделай шаг и я шагну навстречу. Прошу.