Ты жалуешься, что устал. Я вижу, я чувствую. Я хочу гладить тебя по голове и обнимать, отдать тебе хотя бы чуть-чуть своих сил и своего сна. Но пока отдаю тебе лишь своё спокойствие. Безвозвратно. 
Всё это так нелепо, как совсем не планировалось. Принимая в сентябре такое странное решение, я и не думала, что всё может так сложиться. Что из всех возможных ты будешь ближе и ощутимее. И что ты вообще такой, какой ты есть.
Я думаю об этом, мучаюсь, теряю уверенность в себе, пытаюсь восстановить гармонию посредством педантичного порядка, блокнотов, начатых с чистого листа и идеально выщипанных бровей.  Получается, но ненадолго. Так же кратковременно, как многие "навсегда". 
И мысли перескакивают с одного на другого. На того, который далеко и который весь сентябрь был так близко, так близко к моему сердцу, что разбросанные по парку наши воспоминания каждое утро заставляют меня скучать. Скучать и строить из себя гордую. Хотя хочется звонить и говорить о том, о чем говорить нельзя.
Для завершения не хватает конечно третьей истории. Истории, которая по сути и не является историей, в который везде можно поставить одни прочерки, на все вопросы ответить "нет", кроме, пожалуй, одного. Да, я люблю тебя. Когда ты серьезный, лохматый, уставший. Когда ты смеешься, бежишь, ругаешься. Когда ты где-то недалеко. Когда ты меня не замечаешь. Когда ты падаешь, я закрываю глаза рукой. И я так хотела бы подать тебе руку, если бы я хотя бы знала, возьмешь ли ты ее. Примешь ли ты ее. Да, мою любовь.