Напилась холодного топлёного молока залпом, которое на вкус как крем-брюле, пытаюсь найти своими ледяными губами твои тёплые румяные щеки. Вечный самообман.
Я запуталась. В лицах, паролях и том, чего от меня хотят. Я жадно ловлю твои взгляды. Секундой ранее мне всё равно на то, что ты говоришь, как выглядишь и о чем думаешь. Секундой позднее мне всё равно на то, что ты говоришь, как выглядишь и о чем думаешь. Мне нужно только, чтобы ты подольше смотрел в мои зелено-карие и искал там что-то, но не находил.
Не находил, потому что потерянное - ценней. Потому что я молюсь на те пьяные выходные, что могут что-то изменить между нами. Изменить, не важно в какую сторону.
Ты же знаешь, всё это лирика. Ты же знаешь, я, страдающая вечерами, по утрам ни о чём не думаю, а по ночам крепко сплю.
Как будто кто-то стоит за моей спиной. Как будто, если я не смогу идти, меня понесут на руках. Как будто, если я не смогу говорить, он станет моим голосом, если не смогу видеть - моим взглядом.

Вчера мне очень много говорили о "меня недостойных" и об неоправданном одиночестве, которое стоит комом у меня в горле. Я считала родинки, дарила улыбки и скрещивала пальцы - у меня всё сбудется, даже если вы не пожелаете. Даже если вы этого не хотите.

Я счастлива.

Смотрите.

Сегодня.

Здесь.