В моих днях мешается злоба и доброта, смех и слёзы, белое и черное. Я то чувствую,как моё сердце становится чёрствое, то обнимаю бережно и люблю безбрежно. В холоде сентября снова не ощущаю рук, пальцы отныне вечно-холодные пишут тёплые смски и отправляют их туда, где ждут. Я повторяюсь, и, кажется, ошибаюсь.
Но так приятно иногда лечить эти старые вывихи глубокими выдохами, побегами к запасному выходу. Малыш, прости.
Все эти разговоры о бездонности любви ведут, как ни странно, к этому самом дну.
Зачем говорить о том, что нужно чувствовать?
Зачем делать вид, если нужно быть?
Если нужно любить.
Я семь раз на дню меняю свои решения, то обнимаю бережно и люблю безбрежно, то бегу от тебя безбожно. 
Господи, это ведь невозможно.
Каждый раз чувствовать всё это так осторожно.
Будто только подойдёшь ближе и тут же замкнёт.