Всё, что ты говоришь - осадком у меня на сердце. Копится, копится. Колется.
Я перетряхиваю шкафы в поисках новых вещей, натыкаюсь на старые, которые пахнут так знакомо, так сладко. Так сладко, что становится горько. Королева антитез.
Всё во мне сжимается, всё во мне шумит, как будто я один сплошной рентген. 
Как будто я один плевок в лицо, разъярённый крик, зубная боль, удар наотмашь. Как будто если выбирать из всего, что на свете есть, я самое нутро озлобленного и не святого.
Ничего святого и нет.
И меня нет среди этого сентября, есть только взгляды/прикосновения/вдохи/реплики, которые не собираются в единый пазл, не складываются в одну мелодию, вообще не имеют звука, не имею смысла, не имеют целостности.
Одна раздробленность и блажь. 
Чувства как мягкие знаки, появляются у некоторых людей в тех словах, где их нет. 
Бросаются в глаза, кричат о своём присутствии, о своей значимости.
А потом ворд исправляет красным, и ты видишь, и ты чувствуешь, что теперь ничего чувствовать не должен.
Что кроме пустоты ничего нет.
А чувствовать пустоту разве нужно? 
Пустоту пережевывать и запивать. Много, горько, мерзко.
Вот он сентябрь.
И ничего святого нет.