Я на другом конце Москвы пью вино и бегаю по лестничной клетке в нижнем белье, отшиваю десятками парней, которым важны только изгибы на теле и льну к тому, которому, как казалось, важны совсем другие изгибы. Оказалось - показалось. И приходится стискивать зубы, сжимать кулаки и говорить себе :" Я больше никогда..."
Но, похоже, единственное, что "никогда" - это "никогда не изменюсь" и "никогда не обойду стороной эти грабли".

Май ложится на плечи тяжёлым грузом и свинцовое небо давит на виски. И, когда я, промёрзшая до костей и пропахшая костром возвращаюсь домой с охапкой тюльпанов, вдруг становится так хорошо и так легко, потому что папа готовит самый вкусный в мире шашлык, а мама заразительнее всех смеётся. И мы вместе этим пасмурным майским воскресеньем и не нужно ни вина, ни разговоров, и нет больше моих драм и надуманных проблем.

Остаётся только сгенерировать в себе счастье, счастье, не зависящее ни от кого. Моё собственное, независимое. Такое, чтобы тогда, когда всё плохо, пресно и одиноко, чтобы спасать себя саму, и спасать других.