Всё тщетно, меня по-прежнему передёргивает. Я скучаю по твоим глазам. Вопрос только в том, по твоим ли или просто по тем, на чьи они похожи. Всё сложно и ложно. Как тогда. Но теперь меня не тянет рассказывать о чувствах - ни о прошедших, ни о тех, что здесь и сейчас. Просто закрылась на замок. Кому нужна душа, тот залезет в душу. Тот найдёт ключи. Кому нужно тело, тот залезет под блузку, найдёт слова и точки.  

Я болтаю ногами, рассказываю истории про красные конверсы с Крыма, вывихнутую челюсть на выходных и о том, что я хочу на концерт Umaturman, но никто меня не зовёт.
Я покупаю детский орбит, сомневаюсь, стоит ли краситься в рыжий и сижу в центре города с кефирными усами.
И смеюсь.
И хорошо, когда есть люди, с которыми можно быть собой. Когда есть это "мне нравится, что вы больны не мной, мне нравится, что я больна не вами".
Меня целуют в лоб и мне так тепло, хоть на улице и не май месяц.

И вопрос "как твоё творчество?", заменяющий "как дела?" меня удивляет, но радует.
Творческий кризис, пацаны.
Я еще не определилась кем я хочу быть даже в формате этого дня. Девочкой с белыми усами, болтающей ногами в красных конверсах или девушкой, бегающей по Москве на каблуках и ловящей на себе мужские взгляды.

Давай попробуем,а? Просто попробуем, может у меня получится с тобой быть разной.
Наконец-то быть собой.