Кот радуется возможности спать под моей новой кроватью и прятаться там от надоедливой меня, а горюю о том, что вот опять и снова во мне нет чувств, чтобы делать эти записи живыми, живыми и жизненными. 
Без любви - всё пресно, однообразно и не имеет смысла. С любовью всё вокруг меня горит огнём. Как будто во мне заложена какая-то неведомая сила, которой я, к сожалению, еще не научилась управлять. Которая рвёт и режет меня саму и всех, кто мне дорог.
Всех, кого хочется обнять. А получается не обнимать - душить.
И все бегут от меня.
Бегут.
А я строю вокруг себя стены, не оставляя места дверям и окнам. И с каждым днём все больше улыбаюсь и смеюсь, а слёзы копятся, копятся тяжёлым грузом внутри меня. И черт знает, что заставит их выйти наружу, но я уверена, что это будет сущая ерунда. Книга, закрывшаяся без закладки, незамеченная ступенька или оброненная серёжка.
Остаётся только ждать.
И запрещать себе мечтать. Потому что, кажется, всё, что оживает в моём изображении навсегда перестаёт существовать в реальности.
И да, я слишком запуталась.
Слилась.