Я страдаю от недостатка чувств, хочу писать стихи, но кусаю локти. Даю имена свои дням, дням, в которых ничто не радует и ничто не огорчает. Да, я смеюсь, но я ли это. И кто эти люди вокруг меня?
Это был день невкусного латте, странных официанток и честных ответов. День еврейских анектодов и неоправданных ожиданий. Я тоже чьё-то неоправданное? Я тоже чьё-то неизданное? Я тоже чьё-то сокровенное?
Я хочу об этом знать.
Хочу честности и прямоты, кофейных глаз напротив, холодных рук и таких же сердец. 
Хочу выбросить все платья, забыть все рассказанные истории, покрасить волосы в чёрный и читать Бродского вслух на табуретках чужих квартир.
Квартир, в которых не ждут и говорят об этом честно. Людей, которые ничего не чувствуют и не врут об обратном, слов, которые возвращают на землю, книг, которые кричат о ненависти, а не лгут о любви.
Правды!
Плеваться ложью, освобождая лёгкие, заполненные до конца.
Вся эта история моя.
Гранитная, мраморная, потаённая.
Холодная.
Немая и скупая.
Правды!
Какая бы она ни была, любая.