Никому не нужна моя скромность, порядочность и честность. Я и сама всё это хочу послать к чёрту. Но вино не пьянит, а совесть всё равно мучает за каждую выкуренную сигарету и за каждый пылкий незаслуженный взгляд. Меня гладят против шерсти, мне нравится, я привыкаю, но им надоедает быстрее, чем мне. И я всегда остаюсь наедине со своими мыслями, чувствами и ощущениями. Наверное, так и рождаются поэты, на секунду позже, чтобы потом целую вечность страдать.
Неделя моих улыбок и учащенного сердцебиения подошла к концу. И черт его знает, когда что-то подобное случится со мной снова. И зачем это случилось со мной сейчас.
Надо нагрузить себя, не оставить себе времени и шанса на слёзы, всхлипы и сжимающиеся кулаки. Не оставить шанса холоду, забирающемуся под куртку, взглядам, забирающимся под блузку и словам, забирающимся к сердцу. Мне, наверное, хорошо в этом домике, ты прав.
Но слёзы всё равно катятся, не вчера, так сегодня, за все несказанные "прости", за все сказанные "прощай". 
За все мои пьяные одиночные прогулки до дома, за все мои отчаянные звонки, за все мои просьбы остаться.
И вчера ночью меня заметал снег, я писала на диктофон экспромты, я не плакала, я знала, что я кому-то немного нужна, так, по женски. И что кому-то не всё равно сколько во мне водки, температуры и стыда.
Но сегодня всё по-другому и сегодня я поджигаю занавески вчерашними зажигалками,  сегодня я пытаюсь согреть душу вчерашними словами.
Но у меня ничего не получается.