Расскажи мне, что бы было, если бы я была другой. Вечно загорелой с солёными резкими скулами. На десятки сантиметров тоньше, может быть выше, может быть ниже, может быть с золотыми волосами, а может с пухлыми губами.
Ты бы любил меня больше? Я знаю, что у любви нет размера, ты либо любишь, либо нет, и все эти больше, меньше - сплошной вымысел, чтобы было не так больно признавать, что уже нет.
Ты бы любил меня? Если бы я была резкой, грубой, на всё согласной.
Ты бы любил меня? Если бы я тебя не любила.

Гадость, все эти воспоминания - гадость, я размокаю как печенье в молоке, раскисаю, разваливаюсь на кусочки. Мне хочется исповедей, не пьяных как раньше, просто балконных, просто пододеяльных под Лёшу и всхлипы на бэках. Мне хочется выскоблить из памяти всё хорошее о тебе и оставить только смолу, липкую и горькую, которая не смывается и не выветривается, которая во мне и со мной. Которая память. И эта память вечная не подпускала бы меня к тебе. Делала бы меня гордой, закрытой для тебя нахлухо. Другой. Именно такой, какой я не могу быть. 

Немыслимо хочется обнять, пережить всё это счастье заново, все эти фотки, челки, смски... Всю это водку по выходным в тоненькое тельце, всех этих мальчиков, которым сказано "нет", все эти вторники по которым улыбка с лица не сходила. Все эти окна, календари. Все эти снега и дожди.
Я требую внутренней тишины! Я требую слёз, как раньше. Слов, как раньше. Людей, как раньше.
Слишком было хорошо. Но слишком  было мало.
Я устала.
Я хочу тебя обнять!
И на этот раз, я сорвусь.
Как раньше.
Блять!