Мысли совсем не о том. Я проливаю молоко на голые, холодные ноги, стою так посреди кухни и вместе с молоком стекают слёзы. Я условилась сама с собой больше не обсуждать других, не признаваться никому в том, что дела плохо, не подавать виду даже самой себе, что что-то не так. Не получается.
Снова валиться всё из рук на ледяной пол квартиры. Снова это чувство, когда в тебе нет чувств. Действительно, когда ты много отдаёшь, то это тебя переполняет. Но когда держишь в себе, то этого как будто и нет. И да, я опять о любви.
Слишком много пишу, слишком мало говорю. И в том месте, когда хочется кричать и признаваться, я закусываю левый уголок нижней губы. и он всё время кровоточит, мешая улыбаться. И всё происходит с таким успехом, как будто рядом где-то ты. Смотришь и смеёшься моим неудачам, отказываясь приходить мне на помощь.
А мне уже начинает казаться, что нужно умереть, чтобы начать сначала и другого выхода нет. Потому что всё идёт по кругу из года в год, и когда происходит что-то новое, только потом понимаешь, что это всего лишь хорошо забытое старое. И опять приходится от сердца отрывать.
Что-то я делаю не так, но я решительно не могу понять что. Ищу ответы в книгах, но, видимо, зря, в такой момент я прочитала Каренину.
Что-то должно изменится во мне, я чувствую. Что-то должно до конца сломаться, чтобы запустился механизм.
И я жду, не испытывая ни горести от поражений, ни радости от побед.
Пусто.
И Пусть.