Такие времена. Книги становятся ближе, чем люди. Книги становятся интересней, чем люди. А тепло заменяется чаем и пледом. Но я не ною, так просто, рассуждаю о жизни и набиваю руку. Уже неделю дома разговоров только лишь о собаке и о том, как мы её назовём. Уже неделю я люблю её больше, чем что либо на свете, хотя её, может быть, даже, еще и нет. Наверное, мне просто так сильно хочется кого-то любить и обнимать, чтобы хрустели косточки.
А пока я бегаю по вечерам за молоком, наворачивая крюки по городу, нет, моё любимое молоко продаётся в магазине через дорогу, но так хочется подумать и всё переосмыслить.
Мой творческий всё ближе, я переживаю, пишу всякую чушь в твиттер и сюда. Хотя знаю, что это тот самый "знакомый пофиг". 
Вдохновения нет. Нет тех, кто вдохновляет. Ни гладковыбритых затылков, ни родинковых плеч.
Где вы?
Вопросы годами летят в пус-то-ту.