Мне страшно от того, что я опять могу обходиться без всех, но не могу оходится без Земфиры, творога и книг. Мне страшно, что неведомо откуда на руках снова синяки, а на глазах снова слёзы.
Я не хочу, чтобы так было, но так, прости, получается.
И я снова ничего не жду, не хочу ни с кем разговаривать, ловлю себя на мысли, что скучаю по твоему голосу, а потом на том, что я обещала себе не влюбляться в людей с пожарищем вместо душ.

Больницы встречают меня пустыми коридорами, белыми стенами и этим запахом, от которого я раньше падала в обмороки. И это "раньше" тоже встречает меня на каждом шагу, на лестничных клетках, в фотографиях на стенах, а главное в зеркалах.
Раньше и волосы были длиннее, и руки тоньше, и глаза вроде больше и зеленее, и сердце чище. Чище от всех этих слов, в которые больше не верится, хотя иногда так по-страшному хочется кинуться в омут с головой, пусть даже ошибиться, пусть даже разбиться, но лететь.
А не стоять над пропастью и сомневаясь вниз смотреть.