Все думают, что я такая счастливая, если так громко смеюсь и вечно улыбаюсь, на самом деле вся пустота внутри заполняется лишь звенящим смехом и в отсутствии твоего - лишь моим.
Я перебираю книги, пересматриваю открытки, рву тетради, выбрасываю кучу нужного и оставляю хлам. Самый ценный хлам. Раскладываю его по коробочкам, папочкам и полочкам - так бы и в душе.
Но нет.
3 дня не спать - это уже любовь, а что если я не сплю почти неделю? Засыпаю только под утро и смотрю сны, от которых не хочется открывать форточки и высовывать горячие ступни из-под одеяла.
Это не любовь, это эгоизм.
И я сама об этом знаю, сама себе в этом признаюсь, и больше не боюсь ошибаться.
Больше не боюсь.
Мама думает о моей свадьбе, мама думает о моем счастье, а потом мы обнявшись долго плачем над руинами замков из песка.
И я бы хотела писать о счастье, я хотела бы, чтобы этот дневник был наполнен смехом, но в нём одни синяки и ссадины и литра два слёз.
