Завтра день, которого я ждала всю неделю и ломала своё терпение и свои пальцы, только чтобы ничего не испортить.
Получилось.
Получилось даже молчать и делать вид, что ничего не происходит, хотя в груди шипело и прыгало и иногда даже выпрагивало, но запихивалось обратно. Именно запихивалось, так непоэтично.
Поэтичного вообще в последнее время мало. Только чьи-то гитарные песни ночами напролёт под моими окнами. Под моими окнами, но не для меня. Мне не обидно, не слёзно и не страшно. У меня всё впереди. Я теперь это точно знаю.
И я бы даже хотела искренне всем сердцем, чтобы эта запись была без соплей, но увы и ах.
Вы их найдёте где-то между строчек.
И за эти недели, что я не отправляла сюда посты, я поставила столько точек, что и не сосчитать. Я набила столько шишек, что и не представить. Мои ноги повидали столько синяков, что и не вспомнить. А если и вспомнить, то я была бы похожа на море. То самое море, которое ждёт меня в августе.
Я знаю, ждёт!
А я жду завтрашнего дня, снова пробую на вкус свои губы, снова считаю синяки и хрущу косточками на коленках.
В комнате играет "Браво", а во мне играет "Земфира". И это не то чтобы счастье, а так, будни.
Будни, в которых нашлось место для всего задуманного и запланированного.
Я чувствую себя взрослой.
Иногда настолько, что вместо шоколада покупаю домой молоко и хлеб.
О чем я?
Ах да, я опять о том, что любви в моей жизни по-прежнему нет.