Мне так не хочется писать мелодрамы и размазывать сопли по клавиатуре, но временами на меня нападает грусть и я заливаю в себя корвалол, не разбавляя. Я отказываюсь от еды, от шампанского, отказываюсь верить в то, что через 9 понедельников лето.
Я одеваю платья в обтяжку и перехожу с подошвы на каблуки. Главное не падать, главное не падать, главное не...
Главное не терять тех, кого можно взять под руку по пути от стадиона до дома, тех, кто доедает торты после маминого дня рождения, тех, кто так душевно рассказывает наши общие воспоминания.
Воспоминания...
Это всё такая живопись. Они как акварель растекаются по мне каждый вечер, как теплое молоко, начиная от макушки и заканчивая пальчиками на ногах. И поэтому я не сплю, шляюсь в 3 часа ночи за ананасами в банке, но магазины совсем меня не ждут. И в аптеке в это время совсем нет очереди, но ананасов тоже нет. Зато есть аскорбинки и плакат Дениса Майданова, до которого я, малышка, не дотягиваюсь. А в Турции переживают и мне тепло от этого. А мама спит крепко под шерстяным одеялом лицом к стенке. Ма, прости, я научилась бесшумно открывать  и закрывать двери, а это значит, что теперь все ночные улицы - мои.
Мои.