Я просыпаюсь в пустой и темной квартире и пью чай с зефиром в шоколаде.
У меня оторвался карман на джинсовых шортах и я чувствую себя такой же оторванной этим утром. Поэтому я кусаю губы, кручу на голове кренделя и проваливаюсь в стул, вжимая голову в шею. 
И по комнатам разбросаны черные вещи, мама ушла на похороны, а я так и не решилась ощутить на себе это холод там, но он настиг меня и здесь в теплой квартире.
 В тёплой квартире от холода меня не спасают даже толстовки и шерстяные носки. Мой голос с утра как будто прокурен и пьян. И это так поэтично и романтично. Но прошлой ночью я не пила из горла алкоголь и не заводила душевные беседы на балконе, просто не могла заснуть и разговаривала сама с собой, сидя на подоконнике.
И помнится мне, как я мечтала о балконе в своей комнате, как я мечтала о двухэтажной кровати, о белом рояле и маленькой сцене, чтобы можно было петь и читать стихи вслух папиным друзьям-бардам. И всё бы было у меня, но я уже отчаялась увидеть того прежнего папу. Тех прежних людей.
Скольких мне еще предстоит потерять на своём пути? Их и так уже десятками, ближе к сотням, можно перечислять.
И давайте не будем о грустном в это хмурое утро. Мне хватит еще сполна сегодня дурных слов и плохих новостей.
Но больше ни о чем не получается, поэтому я ставлю точку в этой исповеди.