И в этот четверг лишь бы дойти до автобуса,плюхнуться на мягкое сидение у окна и проехать два круга по городу. Кровь прыгает во мне,вырывается из меня и разрывает сосуды, превращая руки и ноги в сплошные синяки. И я трусь щекой о холодное грязное стекло и по нему стекают капли. И фонари за этими каплями расплываются. Это такое искусство, а я в сотый раз забываю где ставить двойную "с".
И мне кажется это так несправедливо, когда у всех семнадцатилетних мысли лишь о том, как бы съездить в клуб, напиться и натворить глупостей, а у меня о том, как бы найти деньги на лекарства и дожить до понедельника, а там может и наладится всё. А там может и полегче будет.
И не смотря на всё быть счастливой.
Нужнонужнонужно!
Я зажмуриваю глаза по нашей системе, а ты, наверное, про неё и не помнишь.
И у меня настолько нет сил, что хочется писать всё то, что приходит в голову, не разделяя фразы на "важные" и "не очень".
И я пишу.
о тебе. И о том как хочется быть с тобой счастливой, особенно по вечерам, когда в носу щекочет и струны лопаются во мне, отлетая в самое сердце,а иногда чуть ниже, разрезая лёгкие и мешая мне дышать.
Я всё о том же. О той самой любви, в которую пора бы перестать верить. Но в чём тогда смысл? О чём тогда все мои стихи и записи в дневниках, о чем эти первые строчки корявым почерком в тетрадях по 12 листов?
Нет, она есть.Просто чем сильнее,тем больнее.
Терпи.
Там, наверху, мне сказали, что всё хорошее у тебя впереди.