Я ругаюсь с мамой и с головой ухожу в книги,глаза болят и ноет сердце,почти ничего не ем и целую неделю,а может больше,я забываю про числа и когда начинаются понедельники.Когда начинаются понедельники,мне всё равно,так же,как и когда начинаются пятницы,косточки ноют во мне и всё не то,все не те.Все эти мальчики-нет,все эти чувства-просто мной хорошо придуманное искусство,и я знаю,что когда закончиться это лето,мне будет некогда и не к месту влюбляться,писать стихи и переживать по поводу своей неосведомленности в этом вопрсе.Мне нужно вытягивать русский на твердую 4,мне нужно много читать,находить общий язык с тригонометрией и черт возьми не забывать про тренировки,купить абонемент в бассейн и солярий.

Мои тексты не отличаются особенной плаксивостью или радость.Мне совсем никак.Ничего не хочется делать,никого слушать и даже самой говорить.

Что-то не то со мной и это не любовь,и от этого еще страшнее.