Беззвучно стреляет пушка. Чувствуешь боль где-то в груди. Боль от образовавшейся пустоты. Вырванный кусок тебя улетает в никуда, растворяется в пространстве. Но боль от потерянной части гложет и сверлит.
Говорят ничто не исчезает и не уходит, а лишь перерождается. Отчего же так тяжело? Отчего чувствуешь себя как одеяло, продырявленное в нескольких местах? Почему так страшно от того, что чувствуешь, как твоя вселенная сужается? Можно жить стремясь вперёд, в надежде, что твой корабль войдёт в ту самую гавань, к которой так стремиться душа, но как жить, когда взгляд брошенный в будущее, вдруг проясняет сокрытое мраком повседневности и понимаешь, что корабль никогда не найдёт своё пристанище? И то ли ты не видишь приобретаемое, то ли просто растворяешься, как кусок сахара в море прожорливой вечности.
Льющий воду в пустоту символ озаряет жизненный путь. Молчаливые равнодушные звёзды загадочно мерцают на небосклоне. Старик в старой башне пишет роман посреди бескрайнего леса, щурясь в тусклом пламени свечи. Роман или историю своих потерь - тех кого никогда не вернёшь? Он не знает и сам. Но знает, если бы ему дали шанс всё изменить, он повторил бы всё снова. Почему?
Можно менять ради тех, кто хочет жить в твоей вселенной, а стоит ли менять ради тех, кто хочет так изменить твой мир, что он трещит по швам и разрушается? Временами в сознание начинает вторгаться понимание Того Кто сидит на дне миров и безумно хохочет в своей брезгливой ненависти к обезьяноподобным, презирая давшего им чуть больше того, что полагалось, и так и нерешившегося дать им всё...
Старик продолжает скрипеть пером в своей башне. Он молчалив, он не знает ответов на вопросы которые принято задавать. Он и сам желал бы задать эти вопросы. Но кому?
...Беззвучно стреляет пушка и ты, как продырявленный флаг, полощешься на ветру и ощущаешь очередную пустоту. Остаётся лишь сжать зубы и продолжить свой путь, уворачиваясь от её ядер, рассекая лбом преграды, перепрыгивая казалось бы непреодолимые барьеры и понимая, что твоя вселенная растворяется в пустоте...
*из дневника Костика (Норфолк, "Гей Кантри")