Иногда ты звонишь мне. Причем , почти всегда под вечер, как раз тогда, когда я засыпаю с тяжелой головой, с мыслями о тебе.
И говоришь со мной.
Одрузьях, об учебе, о погоде..
Ты даже представить себе не можешь и не сможешь никогда, чего мне стоит это надменно - холодное "Привет", да и вообщевсе слова, что я говорю тебе.
Мне бы стоять на крыше и кричатьвсе слова о тебе, чтобы они вылетели из сердца и поразили глазакого-нибудь другого (как в "Снежной Королеве)", а не меня.
А ясижу на полу, в свитере, который от моих нервов растянут уже до колен,и вывожу линии на листах бумаги. Потом эти линии перечеркиваю. Потомснова. И так до того, пока вся бумага не станет чернильного цвета.

А потом ты говоришь: "Ладно, мне пора. Я просто хотел узнать, как ты"
А мне так хочется ответить :"Without you i'm Nothing"
А я говорю: "Пока"...