меня кто-то выдул из стёкол,
что были когда-то окнами,
из мрамора выдолбил,
выдумал, выдумал,
меня кто-то выцветил,
как фотографии блёклые,
иллюстрации к мифам.

сердце моё
из-под снега проклёвывается,
выклёвывает глаза
города,
которые будто точки над "ё",
города,
в который впадает слеза
и бежит по наклонной,
придерживая руками юбку,
и на асфальте вскипает.
я поднимаю трубку,
я отвечаю голосом сонным:
так не бывает.