завтра - уже сегодня.
при перемене чисел
кровь сворачивается в клубок,
эфир забивается мыслями,
как канализационный сток -
окурками и кленовыми вертолётиками.
прохожие надрывали животики,
салютовали кривыми пальцами,
перекидывали через плечо
пустые сердечные сумки.
я не знал, что - почём,
плакать или смеяться,
глядя в очки Майка Науменко.
он хлестал с горлА "три семёрки",
орал, что все мы - роботы на транзисторных схемах,
и что на Выборгской его ждут Сладкая N
и эклеры с тональным кремом.
хоть я тоже, как будто, не лыком shit,
но подсел на измену:
скоро меня стошнит
очередными неровными рифмами,
а пока лишь стирается грифель,
в порошок превращается лето,
и летают сигналы клином
у останкинского минарета.
утро умоет руки
золотом высшей пробы.
в моё багряное нёбо
вонзаются звуки.