тяжесть при каждом движении. тяжесть при вздохе. неимоверная грусть от того, что не можешь полноценно жить. хотя кто сказал что я живу неполноценно? никакой диагноз не заставит меня начать себя беречь. нет.

воля, она лечит. она врывается в лёгкие холодным и режущим ночным дуновением. она отчаянна срывает с меня пальто, а с деревьем - последние жёлтые листья. воля... в вечно шумном городе её нет. Moscow never sleeps. как-то так. я не люблю тебя, Москва. я тобой живу.

писать о каких-то чувствах нет смысла. как и говорить о них. превращаясь в слова, они становятся пошлыми и никому не нужными. они теряют всю ту искренность, всю трогательность... замкнутый круг. пока я не начну говорить, ты не поймёшь, а я не начну говорить, пока ты не начнёшь меня понимать

на простую просьбу "скажите мне что со мной, пожалуйста" я получаю честное "не могу. простите." попытки хоть как-то вникнуть пресекаются.
и что же?
а ничего. **пока я живу