Дождь барабанит по стеклу. За стёклами кривое, мёртвое безумство серых красок. Он сидит в кресле, перед окном, склонив голову, перебирая пальцами тонкие серебряные цепочки. Со стола томно капают капли крови. Тёплое дыхание согревает её из чьего-то рта… Тонкие цепочки сжимают запястья так крепко, будто желают врасти в его кости…
«Мне кажется, что дождь усыпляет все мои мысли. Голод и одиночество растят во мне раздражительность и депрессию. Абсолютная пустота… Я тону в ней…»
Он выглядывает в окно, разглядывает кривые силуэты прохожих, прячущих свои надрывно-тонкие души под тёмными и пёстрыми зонтами.
На полу боязливо шуршат обрывки газетных листов с научными статьями, некогда аккуратно вырезанные и тщательно изученные тёмными глазами…
«Как меня бесят все эти твари, ослеплённые гордостью…Отрицающие даже возможность идей, им противоречащих…
Они так слепы, что уже давно утратили вкус к настоящей жизни и настоящей смерти. По этой причине я потерял работу и давно уже стал изгоем в общественных местах…»
Он проводит указательным пальцем по покрывающим его руки шрамам…. Чуть усмехается…
«Мою жизнь можно поделить на главы. Если писать с самого начала, то писатель, при перечитывании, непременно, вырвет и уничтожит более тысячи листов.
С неизвестных номеров мне приходят смс с наборами букв в каждой строчке. Бессмысленные словосочетания. Буквосочетания, вернее. Они разной ёмкости знаков. Они непостижимы. Но… Я часами пытаюсь разгадать таинственны смыслы, читая всеми возможными способами.
Я перезваниваю на номера, в надежде узнать кто это, и что он хочет сказать мне. Но мёртвым голосом мне сообщают на разных языках: «набранный вами номер не существует»…
Я проклят.»