ДЕВЯТАЯ ГЛАВА. ЗА ЩЕКУ.

Я сел в машину. Мы поехали. Игорь сидел впереди рядом с водителем. Я на заднем сидении.

- А Дима?
- У него дела, - коротко бросил Игорь.

Игорь, видимо по традиции, снова стал заигрывать с водителем, говорить, про член, про секс. Но мне уже не хотелось смеяться. Я тихо сидел и пялился в окно на напичканную неоновой рекламой Москву, которую вот-вот задушит утренний свет. Мы выбирались из центра столицы в северный округ, где находился офис Карабейникова. Пробок не было. И мы мчались. Время пять часов утра. С ума сойти. Некоторые люди живут ночной жизнью каждый день. День изо дня в этом кругу мнимой свободы, с трахающими девушками, целующимися юношами, бешеными танцами и караоке с текилой.

- Финиш, - сказал вслух я.

Игорь услышал это, оглянулся и спросил:

- Как ты себя чувствуешь, Коля?

Я промолчал.

Мы ехали в тишине некоторое время.

Игорь снова стал заигрывать с водителем.

Как я устал… измотан… выжат, как лимон… Отлично отдохнул. Тихая Москва проносилась за окном. Странно видеть столицу безлюдной…

Я заснул.

Просыпаюсь. Смотрю в окно. Машина припаркована в каком-то захудалом московском дворе. Никак не могу понять, почему стоим. Где я? Вдруг до моих ушей доносится шорох и вздохи:

- А. а. а.

Я не понимаю, что происходит. Алкоголь рубанул меня основательно. Смотрю вперед. Вижу только водителя.

- А где Игорь? – спрашиваю я.

Водитель оборачивается, смотрит на меня затуманенными глазами и молчит.

Вдруг вижу, Игорь шебаршится где-то в ногах у водителя. Причмокивает.

- Игорь, ты чего? – спрашиваю я.

Передвигаюсь на середину сидения, чтобы было больше видно, заглядываю вперед и… Бля! Ни хера себе!!!

НЕТ!!! НЕ МОЖЕТ БЫТЬ!!!

Игорь Карабейников сосет у водителя. Сосет грязный член таксиста.

- Бля-ядь!!! – взревел я и стал судорожно искать ручку двери, пытаясь выбраться из этой чертовой машины, но спьяну не мог найти, - Выпустите меня отсюда!!! – Пинал я дверь ногой.

Таксист обернулся ко мне:

- Не ори, не дома.

- Я хочу выйти! – кричу я.

Водитель, молча, закинул руки за голову и откинулся на подголовник.

А Карабейников не отрывается от своего занятия, орудует, чмокает, сосет член.

- Выпусти меня, козел! – снова кричу я, пиная дверь.

Водитель нажимает кнопку на щитке, срабатывает сигнал, и двери разблокируются. Я дергаю за рычаг, открываю дверь, выскакиваю на воздух, спотыкаюсь о бордюр и плашмя падаю в лужу. Быстро вскакиваю на ноги. С меня стекает вода.

- Блядь! – говорю я.

Поворачиваюсь к машине, чтобы захлопнуть дверь.

Игорь отрывается от минета, смотрит на меня. По его подбородку течет сперма. Он мило улыбается.

- Ты чего, Коль? – удивленно спрашивает он меня.

Я с силой толкаю дверь. Она с грохотом захлопывается.

- Блядь!

И я побежал. Бежал по серым московским улицам и дворам. Бежал, куда глаза глядят. Бежал без оглядки. Бежал от этого ужаса. А в голове моей слышался вопрос:

- Ты чего, Коль?

И улыбка. Его милая улыбка. Блядь!

А по подбородку бежит сперма.

- Ты чего, Коль?
- Ничего! – кричал я в тишину московских дворов.
- Ничего!
- Ничего!
- Чего кричишь? – спросил меня утренний дворник, упершись подбородком в черенок метлы.
- Ничего, – тихо ответил я.

Боже мой, и это мой кумир! Человек, режиссер, продюсер, которым я был очарован! Блядь! Блядский Мир! Ужасный! Убить в себе государство!

Моросил весенний серый дождь. Пахло подмоченной пылью. Слышно было, как дворник в глубине двора метет тротуар.

Я бежал по переулкам Москвы. Бежал по переулку Узкому. Потом свернул направо. Чуть не попал под машину. Оказался на Звёздном бульваре. Вдалеке я увидел милицейскую мигалку, и незамедлительно, от греха подальше, свернул во двор дома. Выбрался на Вторую Новоостанкинскую. Чёрт его знает, где она находится, эта Вторая Новоостанкинская! Я остановился, перевел дыхание. Не знаю, куда идти, направо или налево. Куда? На метро? У меня нет ни денег, ни ноутбука…

Я понимал, что нахожусь где-то неподалеку от Студии Карабейникова. Там должен быть Витёк – монтажер, человек из Рязани. Он ведь там живет. Мысли путались у меня в голове. Я не хотел думать о том, что видел полчаса назад. Мозг отказывался это понимать.

- Ты чего, Коль? Ты чего? – звучали его слова.

Ничего!!! Я пошел быстрым направо. И снова оказался на Звёздном Бульваре. Снова увидел милицейские огни. Блин! Дурацкая кольцевая Москва. Так всегда. Можно уйти с одной большой улицы, долго блуждать по переулкам. Ты будешь уверен, что ушёл уже далеко. Выйдешь на большую улицу, посмотришь на табличку. А это та же самая улица, с которой ты ушел десять минут назад.

Я снова рванул обратно во дворы от милицейских огней. Что делать? Куда идти?

В итоге я оказался на Мурманском проезде. Где это, чёрт побери? Я не знал. Иду. Иду. Иду. Опять иду. Снова иду.

Я вышел на Крестовский мост. Стал щарить по карманам, в надежде, что там завалялась десяточка-другая. Нет. Нашел только мобильный телефон. Позвонил Алисе. Она сразу взяла трубку. Я заплакал и сказал:

- Он сосал…
- Кто? – удивилась Алиса.
- Он сосал у водителя, представляешь?
- У какого водителя? Кто сосал?
- Он.
- Где ты? Что с тобой?

Я шел по мокрому от дождя тротуару.

- Что ты молчишь?! – кричала Алиса.
- Он сосал, представляешь? – крикнул я.
- Кто?
- Кто-кто! Карабейников! У этого грязного водителя…
- А ты что там делал?!
- Ехал.
- Куда?
- Не знаю.
- А кто знает?!
- Не знаю.
- Откуда ты ехал?
- Из гей-клуба.

Алиса замолчала.

- Алиса! – позвал я ее.
- Где ты сейчас находишься?
- Не знаю. По-моему, где-то недалеко от Академика Королёва.
- Приезжай домой.

Я присел на лавочку, попавшуюся мне по дороге, и сказал:

- У меня ноутбук в студии.
- Потом заберешь.
- У меня в кофре ноутбука портмоне с деньгами.

Через паузу я услышал, как она вздохнула. Потом строго сказала:

- Так! Идешь в студию. Забираешь ноутбук. Приезжаешь домой.
- Иду, - послушно сказал я, - Только куда?
- В студию!
- Иду.

Я поднялся с лавочки и пошел.

- И не клади трубку. Будь на связи.
- Хорошо, - согласился я и повернул на другую улицу.

Куда я шёл? Одному Богу было известно.

Алиса была на связи:

- Бери такси. Говори, что по приезду в Останкино рассчитаешься.

Алиса несколько секунд молчала. Я слышал, как она всхлипывает.

- Я так устала, - сказала она.
- Я люблю Тебя, - сказал я.

Она мне не ответила.

Конечно. Всё верно. Я не заслуживаю любви. Ночь напролет болтаюсь черти где. Тусуюсь с голубыми в предбанниках Сатаны, вместо того, чтобы писать сценарий. За что меня любить?

Потом у меня закончилась зарядка на телефоне. И связь с Алисой прервалась.

По дороге ехала машина. Я проголосовал. Автомобиль остановился. Я, не спрашивая, слёту плюхнулся на заднее сидение.

- На улицу Академика Королёва.
- Куда там?
- Точный адрес не знаю. Я покажу, - показываю ему указательный палец, - Пальцем.
- Двести рублей.
- Ок. Приедем туда, сбегаю в Студию, возьму деньги, принесу, отдам тебе триста.
- Так не пойдет, - сказал водитель, показал на дверь и добавил, - Выходи.

Я секунду помолчал и жалобно сказал:

- Слушай, мужик, понимаешь, такое дело… Тоси-боси…
- Понимаю. Выходи.
- Ну, блин… Я точно отдам. Приедем, отдам. Лениным клянусь. Вот, - достаю я из кармана корку Члена Союза писателей Москвы, - документ тебе в залог оставлю. Поехали? А, мужик?

Он внимательно посмотрел на корку и спросил:

- Стихи пишешь что ли?
- Да-а, - соврал я.

Вижу, шофер думает. Видимо, я внушил доверие. Не совсем еще запился.

- Поехали, брат? А?

Он включает скорость, трогается. Мы едем. Как оказалось, я был совсем недалеко от офиса. Просто кружил пешкодрапом, и учапал не в ту сторону. Менты с мигалками меня с понтолыги сбили.

Я указал ему на здание, к которому нужно подъехать. Вход туда по пропускам. А с моим пропуском только до 12 ночи. Блин, что делать?

Я говорю:

- Подожди здесь. Я сбегаю, принесу деньги.

Не даю ему одуматься, взмахиваю рукой и начинаю читать Есенина:

- Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят…
- Твое что ли? – спросил водитель.
- Моё, - смущенно ответил я и вылез из машины.

Иду, думаю – как буду пробираться через охрану? А вдруг все входы-выходы в задние еще закрыты? Не может быть. Тут организаций – тьма тьмущая. Должна работать хотя бы одна проходная. И я всеми правдами-неправдами должен через нее пробраться.

Подхожу к первой проходной. Закрыто. Обхожу здание с другой стороны. Закрыто. Еще иду в одно место. Вижу – свет. Слава Богу! Захожу. Там бабушка на кушетке спит.

Я говорю жалобным голосом:

- Тётенька, пустите меня, пожалуйста. Мне очень нужно на девятый этаж. В студию. У меня там документы остались. Вот пропуск.

Достаю пропуск. Бабушка протирает глаза, долго и внимательно изучает.

- Сте-пан-ков. А у вас пропуск-то только до одиннадцатого часу. С ШОСТИ утра до одиннадцатого часу.

Я изобразил скорбную гримасу.

- Мне очень нужно, тётенька. У меня там документы. Я в Подмосковье живу. Далеко. Вот, я поэт, - показываю ей писательское удостоверение, и вспоминаю, что должен был оставить его водителю в залог, но не оставил.

Тётенька впала в раздумье. Я переминаюсь с ноги на ногу и опять выдаю:

- Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят…

Блин, - думал я, - чего порю? Какой поэт?

Она строго посмотрела на меня, принюхалась и сказала:

- Чё-то больно от вас водкою несет.

Глубоко вздохнула, мельком посмотрела на свою постель и шепотом сказала:

- Проходи, поэт. Последний раз, - и погрозила мне пальцем, - Только хош, как хош, а я тебе не пущала.
- Ясен пряник – не пущала, - улыбнулся я и пошел к лифту.
- А лифт со второго часу ночи до ШОСТИ не РАБОТАТ, - сказала она.

Ну и ладно. Я повернул за угол. Пошел по лестнице пешком. Фигня – война!

Этаж за этажом мне покорялся. Чем дальше, тем сложнее. Здание было пустым. По ходу я думал про таксиста. Он ждал внизу три сотни рублей, которые я должен ему вынести за доставку. С другой стороны – как он сюда попадет, таксист этот? Как? Тётушка его не пропустит. Не. Ни за что не пропустит. Кто он таков этот водитель? Проходных – три штуки. Да и найти меня на девяти этажах такого огромного офисного здания не так-то просто. Днем с огнем не сыщешь. Да и не пойдет он искать. Не. Не пойдет. Да и зачем ему эти триста рублей? А? И ехать-то сюда оказалось всего три улицы – рублей на сто. А он – двести рублей, двести рублей! И я еще добрая душа – дам триста, говорю, вези. Почему я ему должен отдавать триста рублей? Какова черта?! Документ в залог, как обещал при посадке, я ему так и не оставил. Хе-хе. Нет-нет. Никакого ехидства. Просто. Всё просто. Проехали! Так я успокаивал свою совесть.

Успокаивая свою совесть, я поднялся на нужный этаж. Подошел к железным дверям офиса Карабейникова. Думаю, Витёк – рязанский монтажер точно здесь. А где же он еще? Точно, здесь. Игорь, поди, всё еще сосет у таксиста. А я уже здесь. Быстро заберу ноутбук. Там в кофре вместе с ним лежит портмоне. Возьму всё свое, и поминай, как звали. Я не хочу работать с минетчиками. Боже мой, Карабейников, моё разочарование! Моё глубокое разочарование! Сосать грязный член у таксиста! Как можно!?

Я перекрестился, нажал на звонок. Никто не открывает. Еще раз нажал. Дверь отворяется. И…

И стоит пьяный Карабейников.

Блин!