ПРЕДИСЛОВИЕ.

Слово, как птица. Пока ее держишь в руках, она просто теплая, испуганная птица с чёрными глазами. Отпускаешь в небо, и она летит. Тогда приходит понимание, что её полёт лучше любого тепла в ладонях. Лучше.

Есть в жизни моменты, когда НЕ СДЕЛАТЬ что-то НЕЛЬЗЯ. Когда в тебе рождается, живет стая теплых слов. И ты отпускаешь их одно за другим на Волю.

Осенью я понял, что должен написать повесть «Голубые». Первые четыре месяца работы прошли вперемешку с алкоголическими депрессиями. К середине декабря я осознал, что история выливается в полноценный роман и называться он должен «Педерасты». К началу января, со слезами на глазах, закончив главу про голубую сауну, я решил, что роман должен называться «ПИДОРАСЫ». Именно «ПИДОРАСЫ». Для русского слуха это понятнее и доходчивее.

В моем измученном небе полно птиц.

Сегодня я, написав половину, продолжаю писать, и параллельно начинаю публикацию на страницах ЖЖ. Глава за главой. Принципиально не хочу публиковать роман на других порталах, типа, литературных журналов. Только в ЖЖ и - по трансляции автоматом - в другие блоги.

Итак, начну по-голливудски. С экшена.

ПЕРВАЯ ГЛАВА. ДВОЙНОЕ УБИЙСТВО.

Я убил человека. Вернее двух. Первого случайно.

Я стоял за углом офисного здания. Держал за пазухой небольшой охотничий нож. Ждал. Слышал шаги. Голос. Он говорил по мобильному телефону. Его задорный заразительный смех. Три шага до угла. Два. Один.

Я выныриваю из-за угла, и с силой вонзаю нож в область сердца. Он кричит как раненный поросенок.

- И-и-и!!!

Я держусь за рукоятку. Но…

Я ошибся. Не он. Это не он. Какой-то рабочий, ремонтирующий офисы. Смотрит на меня черными сумасшедшими глазами, полными слёз.

Где он? Человек, которого я должен убить? Вау. Стоп. Чу-чу.

Он как вкопанный застыл поодаль. В трех шагах. Продюсер, режиссер, актер. Собственной персоной. Мастер клипового монтажа. Игорь Карабейников. Я выдергиваю нож из груди рабочего и устремляюсь на своего врага.

Игорь не двигается с места. Пока он соображает, я уже стою перед ним. Замахиваюсь окровавленным ножом и, не раздумывая, два раза бью в горло справа. Кровь брызжет фонтаном.

Человек, убивая другого человека, не думает ни о чем другом, кроме того, что он УБИВАЕТ. УБИВАЕТ. И теплая кровь доставляет убийце звериную радость. Именно, звериную.

Игорь закричал:

- А-а!

- Всё, - тяжело дыша, сказал я, и еще два раза ударил ножом в область сердца. Первый раз нож наткнулся на ребро, скользнул и легко вошел в плоть. Вот. Второй раз - еще легче. Уже легче. Ага. Снова кровь - опять эйфория.

- А-а! - крикнул еще раз он.

Я отпрянул. Нож остался в груди, он шевелился, пульсировал в ритм ударов сердца.

- Всё, - переведя дыхание, спокойно сказал я.

Карабейников схватился за рукоять и еще громче крикнул:

- Чё-ёрт!
- Вот именно, - сказал я, - Чёрт.

Я развернулся и пошел восвояси. Зашел за угол. Прошел длинную, воняющую мочой арку, вышел на яркое солнце. По улице Академика Королёва в двух направлениях двигались плотные потоки авто. Я шёл в сторону ВВЦ. Хороший район. Мне нравится. Когда у меня будет много денег, я куплю здесь квартиру. Повыше этажом. Чтобы экология была на высоте.

Это моё первое убийство. Двойное. Меня зовут Коля Степанков. Вообще-то я писатель, сценарист. Ничего серьезного из моего творчества еще не поставлено. Но это временно. Будет на моей улице праздник. Потом. После.

Руки липкие от крови. Неприятно.