Сколько жизней она прожила в ожиданьи твоих чудес?
А ты был с кем угодно, где угодно, но только не с ней, не здесь.
Сколько раз она призывала, гадала, куда ты опять исчез,
Но ей не хватило сил, чтобы тебя найти.
С прошлым наперевес.

С каким содроганьем она смотрела на иксы пятые в серебре?
Она искала в окнах покорно твой никому не покорный взгляд.
Она видела тебя на улицах, в каждом доме, на каждой черте,
Она смотрела вперёд, пыталась вперёд идти.
Но всё выходило не так.

На сто сорок пятом дубле она вроде сдала оружие и сдалась,
Но снова она у стен – там наверху твой и ещё чей-то стынет чай,
А здесь, у неё внизу, никто и не вспомнит, почему она не спаслась,
И к горлу подкатит ком, да ей бы с ума сойти.
Как будто бы невзначай.

Когда тебе исполнится тридцать два, она ещё будет юной,
Осень будет плескать краски в её глаза, и уговаривать разлюбить.
Осенью ты узнаешь про всё и скажешь, что это – чудо,
Но это уже не важно,
она врядли сумеет забыть.