В театре бархатные кресла,
Твоя рука скользит по подбородку,
И красота не угасала, а воскресла,
Но дым театра режет глотку.

Тобой любуюсь первый акт,
Антракт — все ближе время
Того, что расcтaемся, в такт
Сердца не бились, дернув стремя.

Спектакль, конец, пустая пьеса,
А кресел бархат, персиковый тон,
Как мысль, просто так, для веса,
Во мне остался, словно стон.

Другие будут пьесы — лучше, да,
Но там ли встречу я тебя такую,
Смогу подняться, без стыда,
Прогулку предложить мирскую.

Я пьян от этой боли страшный,
Стаканами вот я черпаю водку,
И образ вижу только карандашный, -
Твоя рука скользит по подбородку.