Как-то так день за днём. Рифмую строчки совсем не о чём. Подбираю модные слова: Что-то вроде: Весна. Она дала. Луна. Плету глубокие паутины-смыслы. Про мира помыслы. О том, как неба кромки чисты. Высекаю из слова ненужные искры. Про всё про то, что так популярно. И с точки зрения поэзии так безупречно правильно и биполярно. Бегут минуты догоняя часы. Их глотают обычные дни. А те пролетают сменяя ночи. И ловлю себя на мысли, что больше нету мочи. Смотреть на свои и чужие строчки. Индвинульные, но без признака личности сока. Без гнева, мечты и тока. Очевидно умелые. Но такие нелепые, белые. Они о любви... кричат словом люблю. О том что убьют словом - убью. И так одиноко среди это вселенной. Такой многолюдной, густой и к несчастью...пустой.