Хм.  О чем написать?

О любви? Да нет. Не умею я о ней писать. Получается глупо и по-детски наивно. Или же сменяется глухой ненавистью, тихо тлеющей в душе.

О дружбе? Черт. Да как-то банально. Тех, кого люблю и так это знают и доказывать им это не надо. Писать о тех, на кого наплевать...право, бессмысленное  постомарательство.  Ммм... настрочить сагу про людей, которые меня бесят и раздражают? Самое интересное, что таких нет. То есть, скорее всего, я подавляю в себе всякие негативные чувства и отсылаю этих людей в кучу к тем, на кого наплевать. А стоит ли себя жечь ненавистью, раздражанием. Зачем чтобы это  сжирало тебя изнутри, медленно уничтожая. Не стоит. Зато есть такие, кто меня разочаровал. Вот им,наверное, можно посвятить пару слов. Но....не буду. Зачем возвращаться к этим людям. Они и так в свое время сделали больно. Сделали это не задумываясь, как делают что-то повседневное. Заправляют постель, моют посуду. Не стоит сыпать соль на раны. Они и  так затягиваются медленно. Ряд верных и любимых неукоснительно рядеет. Закономерно.

Может написать о счастье?  Да. О нем я напишу. Счастье ведь это не какое-то событие, какой-то человек, отдельно взятый....нет. Счастье-это то, что ты видишь. Это лист, сорвавшийся с дерева и носимый ветром, который в конце концов ляжет тебе под ноги. А он красивый. Такой ярко желтый с красными прожилками. И вот оно....счастье. Этот самый листок у тебя под ногами. Кто сказал что счастье нельзя взять в руки? Стоит просто нагнуться и вот оно у тебя в руках. Такое невесомое и такое реальное. Можно принести счастье домой и прикрепить булавкой к фотографиям на стене.  Теперь оно твое.

 Счастье-это ветер. Иногда сонный, а иногда и яростный. Порой тоскливый а временами жалостный.  Оно может лететь с тобой на перегонки, а может проникнуть в тебя, заставляя остывать изнутри. А еще он может нежно касаться щеки, глаз, ресниц. Ласково трепать волосы.  Ты можешь с ним поговорить, поспорить, а можешь просто послушать. Как тихо стонет рядом. Или за окном. Он так же одинок и печален. Тебе не составит труда его понять. 

А еще счастье-это Питер. С его холодными набережными, мостами, скверами и старыми домами.  Ты чувствуешь себя счастливым, когда забредаешь в какой-то старый фонд, в заброшенный дворик, где воздух наполнен временем и его воспоминанием. Садишься на обшарпанную скамейку и начинаешь всматриваться в потемневшие  окна. За каждым из них-история. Может драма, мелодрама, а может трагедия смешавшаяся с комедией. Там люди надевают маски и играют роль. А ты сидишь-такой бездарнейший актер.  И тебе ничего не остается как быть самим собой. 

Мимо пройдет облезлая кошка. Голодная и замерзшая. Она тоже в поиске счастья. И мало кто видет, что у кошки человеческий взгляд. А ты заметишь. И это тоже счастье. Видеть то, что не видят или не хотят видеть другие. И вот ты уже не одинок, да и она тоже. Вот так встречаются одиночества, гуляющие сами по себе. А ведь жизнь- не театр....Ничего заранее не расписано. Никаких ролей. И вот, может так случиться, что два одиночества присядут рядом, а потом пойдут бок о бок, не расставаясь ни на миг. Но случается и так: мимолетный взгляд и....ты остаешься сидеть на обшарпанной скамейке, а он проходит мимо. И дальше уже каждый идет своей дорогой, а в душе теплится надежда, что вновь их пути пересекутся.....